黑暗像一朵花，它开放。
晚间的巴黎，像一把走火后的手枪。我走在路上，看到烟火盛开。
我躲在被子里，像一只可笑的鸟，病鸟。可是我病了吗？我说话的声音我病了吗？我独自问向寂寞的天空。没有人回答的夜空，你病了吗？我无数次地质问自己，我病了吗？我哪里去找健康的人，什么才是健康的人。
在这个时代，没有什么可以说定的。没有什么信仰，没有什么爱情，没有什么美好的东西，那些只属于过去。我走在路上，脚踢上一个易拉罐，我拎起电话对面是一个女人，我放个屁自己闻到了，我张开嘴自己吸入了氧气。
这就是现代。不要报有美好的幻想，不要继承什么让你温和的过去。我讨厌懦弱的人。